... e a caravana passa. Mas isso é nos sítios vulgares. Ali, naquela terra perdida entre o norte o sul, o este e o oeste, entre a cidade e a aldeia, entre o silêncio e o barulho ensurdecedor, entre o passado e o futuro, não passam caravanas. Apenas se ouvem os cães a ladrar. Todos os dias, à mesma hora: 22h06. São quatro ou cinco cães, talvez mais. Ninguém vai às janelas ver o que passa. Têm medo que atrás dos cães venha gente. Ou uma comitiva do PAN.